офф: почему мы всегда одни? Опции

[UFO-del]

Я сечас изрядно пьян, по этому извените за орфографию. Почему мы всегда одни? Почему нет людей полностью нас понимающих? Ведь на самом деле. Почему нет людей, которые друг друга понимают? Сейчас со своим старинным другом (наверно глупо звучит эта фраза в 20 лет) обсуждали очень много разных тем. В том числе и музыку. Такие разговоры мы вебём уже очень много времени. Так вот, мы савершенно не соглащаемся с разными мыслями друг друга. Слушали текилу джазз. Защёл спор о коллективном творчестве. Я считаю что его не существует. Ведь я сам придумываю какую то идею. Все остальные только дополняют. Остальные её только дополняют, а я сижу на жопе и говорю: "это тру, а вот это нет". Какая уж тут бля демократия. В итоге всё получается очень однобоко. Во всём этом только я. Если же дать прорабатывать мою идею без ограничений, онга (идея) совсем расплывается, становится не такой чёткой (имхо исчезает). Итого не нисёт в себе никакого смылса, ибо слишком по разному трактуется остальными людьми. Если же дать право на оснавную мылсь кому то другому, это не устраевает меня. Я видимо слишком ревносто к этому отношусь. И в итоге получается говно: либо слишком однобоко, либо вообще не в тему. Как сделать нормальную песню? Как вы работаете с однопалчанами? Они ведь тоже выкладываюся. Они ведь тоже креативят. И как понять, хорошо у них получается, или плохо? Я хочу сделать качественную композицию. Что бы она была клёвой. Не знаю на кого ориентироваться. На массы - так массы приняли Пугачёву, на себя - так я слишком озабочен своими взглядами. Что делать?

[UFO-del]

Я нынче снова нетрезв. И радуюсь этому ). Слушаю Bohren & Der Club Of Gore. И между делом помиаю, что вам это безразлично, как впрочем и большенству. Прям пафос какой-то получается. на эту тему вот несколько строк, хоть и банальных, но всё же моих ). Будет интересно узнать ваше о них мнение: ведь пафос это всё что есть у нас в нём нет ни мыслей, ни тревоги ни радости в нём нет, ни золбы зато есть много глупых фраз. хотя и многие ведуться, что я поэт блин от природы, что я талантлив, не убогий что смысл какой-то в этом есть. пишу опять, как всё достало, мол нет идей и сил, и слабость мол безраличие, усталость давно меня от жизни увели. о том как я люблю природу что я прошёл огонь и воду хотя блин гром средь ясна неба я и не слышал никогда. сказать могу я что-то миру, что никогда не бью я в спину хоть и последнюю скотину а буду всем ей помогать. но миру в принципе то по хуй какой я низкий иль высокий женат я или одинокий какого цвета мой рюкзак но а писать я продолжаю а что ещё могу я делать вот разве что сидеть в потёмках и тихо кнопки нажимать но всё опять кудато мимо, пойдёт ли тот чудак по миру иль так и будет тратить силу которой у него вагон а я и буду так толочся и сидя пьяным на диване хотя меня давно прогнали я с грозным выражением хари продолжу свою пафосную речь и снова где-то там блин траблы мол жизнь говно и всё такое что одна каша в голове и мол, наверно, мне пиздец но что за чушь, я не такой ведь это не мои проблемы и незачем мне тратить нервы ещё я белый и пушистый когда поймёшь ты наконец что ты ничтожесво не боле что ты давно не с нами и что у тебя никого нет что ты сейчас идёшь